Inmunes al dolor y a la muerte

El recurso de la literatura aplica para varias instancias. Para supurar heridas.

Encantamientos que carcomen. Dudas existenciales, plegarias no respondidas.

Llanto ahogado entre los dedos.

El torrente de lo efímero, de estos años en la futilidad.

Antes existía una división entre el entretenimiento, el descanso, el estudio y las labores.

Y comprendías que cada espacio tenía su momento, sus horas, sus minutos contados.

La diversión se convirtió en un arma letal para el raciocinio.

Y encuentras basura en la internet que devoran los internautas.

Así como da asco observar a un indigente tomando un baño en un tanque de agua de Burger King.

Las fotos de las fiestas infantiles y las celebraciones de cumpleaños felices también trasmiten esa sensación mientras hay niños que no tienen nada para comer.

Es como si viviéramos una parodia. Un simulacro, una caricatura de relaciones amorosas o afectivas. Donde cuesta comprender la realidad de la ficción. Para una escritora resulta un desafío. No encuentras las palabras precisas. No existe aquella definición de lo que es o debería ser. Es como escribir entre las sombras de una vela. Las letras se desfiguran en una pantalla que plantea simultáneamente otras atmósferas.

Es como librar una lucha con las palabras, frente a un lenguaje de señas.

Las redes enseñan a decir amor con un corazón. Y nadie se dio cuenta del engaño. Nadie advirtió que se trataba de un juego que se convirtió en uso cotidiano. ¿Y sabes qué sucedió?

Que la intimidad ahora incluye un espacio de recreación en donde interactúa alguien más.

A eso nos enfrentamos. Al humo. La consecuencia es que el humo permea el infinito y los sentidos. La mirada pierde nitidez. Lo que enfrentamos como humanidad es la amnesia.

Inmunes al dolor y a la muerte.

Es decir. Lenta y pausadamente, nos anestesiaron. (Nos exterminaron).

Karim Quiroga – La escritora mutante