PUNTO DE FUGA

 

UNO

Me pierdo en sus ojos, ¿dónde más?

el único refugio donde encuentro consuelo

también me basta a veces sobrevolar en la mente

cada milímetro de su cuerpo

aquí estoy, siempre será un llamado de auxilio

así se repita una y otra vez hasta que yo misma vengo a rescatarme

náufraga

el viento trae mensajes que alcanzo a descifrar

y me detengo

en el silencio que me habita

en el misterio que significa no adaptarse

no permitir que los otros me denominen

que su mirada me silencie, aún más

pierdo la cordura en momentos donde no encuentro paz

es decir, cada momento

vuelvo a empezar en el inicio del caos

sino en el ojo del huracán 

prefiero perderme allí, para consolarme

para ofrecerme a mí misma todo lo que viví

el resultado de las sumas y restas que me trajeron a este presente

de las divisiones

de las perdidas indisolubles y los viajes cancelados en el último minuto

no me pertenece nada y soy una viajera del tiempo

medido en décadas y en minutos

sí miro para atrás sobrevivo a punta de recuerdos

sí miro hacia adelante se desata otra vez 

una tormenta

en la que voy siempre vestida de amarillo

o de colores que alguien pueda reconocer en medio del océano

enciendo velas para recordar a mis muertos

ya que es tan difícil que me escuchen los vivos.

 

Y su voz, también, es un registro

que debo medir en tonalidades y reflejos

nunca en palabras que tampoco entiendo

lo mido en sustancias, en olores

lo programo para que me asista en el vacío. 

Lo denomino rojo para que me acaricie

o azul para que me proteja

lo llamo noche para que duerma conmigo

ausente

sí es blanco puede ser un ángel

lila o morado,

de ojos verdes.

 

Registro nuevamente el tiempo en botellas que se reciclan

cada una significa la fortuna de una copa

de un haz de luz en mi garganta

vuelvo a sus ojos o a sus manos

agrietadas ya por la edad, pero firmes

profundas

dueñas de mi piel tanto que se lo permito

que tenga certificado de propiedad

con sello en el firmamento

y fecha de caducidad. 

 

Voy al tiempo, al viento

a la ráfaga, al poniente

al murmullo de quien deja de existir

al eco de quien anuncia una perdida

a la grieta de la tierra

abierta, herida, de par en par

en esa hendidura, allí, donde duele

donde reside la raíz

la historia repetida y vuelta a repetir

el nombre, la caída

el refugio donde me resguardo cuando no tengo palabras

es decir, siempre

uno, dos, tres, los números 

son los únicos

personajes 

que nunca mienten.

DOS

 

Aprendí a escribir entre los soles

a la salida, o al poniente

en el vórtice

en el punto medio

en la fragilidad de quien pierde o gana al azar

en cuestión de horas o minutos

la vida así, tal cual lo dijeron tantas veces

se escurre entre los dedos

al igual que el tiempo

es una sustancia gelatinosa

y dulce al paladar

cada paso en este paisaje es registrado matemáticamente

también quedan las imágenes grabadas en

no tienes dónde esconderte

adónde vayas tu historia va a recordarte

de dónde vienes

qué lugar ocupas en una ciudad donde no naciste

y tampoco vas a morir

se trata de estar de paso

de vivir al borde

de esperar

al tiempo

a la lluvia

a las preguntas que nunca tuvieron respuesta

a los ojos cansados de mirarme

y tampoco encontrarme. 

 

Dónde estoy y tampoco lo se

en todas partes y en ninguna

quizá mañana van a llamarme con nombre propio

pero a veces también me llaman por mi nombre

y no respondo. 

 

A veces, también, de vez en cuando aparece

para traer noticias del tiempo

del viento

de los huracanes

me dice, en voz baja,

que encienda la luz o que la apague

así, la vida, como un interruptor

que alguien debe oprimir

para esperar algún tipo de movimiento

que algo suceda

que algo se mueva

que alguien cumpla su palabra

es decir, siempre. 

Karim Quiroga