El Guasón - el amor letal
Con la maleta
llena de ropa
Manchada de sudor y vino.
Pero al menos, te
queda la conciencia
De seguir con
vida, pese a la sangre.
Regenerada en una
postilla.
Los ojos ofrecen
una secuencia
De manchas negras, y grises.
Entonces no es
tanto el lado salvaje
Ni la furia
El Guasón es la persistencia de una mentira
Para salir a pasear.
El contenido de
la maleta, casi inservible
Ropa que ya nunca
vas a repetir.
Ya no te sirve la
talla.
Un saco quizá, pueda llevarse a la lavandería.
El armario tiene
los ganchos vacíos
Y vuelves a la ropa
que no tiene intención de seducir
Ni de explorar.
Blusitas de color
azul, con flores blancas minúsculas
Ropa que no cumpla
alguna misión más allá
De esconderte.
Del Guasón nunca recibes
ninguna llamada
Está ocupado e intoxicado.
Tienes suerte si
te cruzas en su camino
Y aun respiras
por la boca.
Vas a derrumbarte
en la cama, por algunas horas,
O un par de días,
Hasta que la
rutina te llame a la lista.
Si, aquí, estoy,
Ya me levanto.
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